La Mandarina

Ayer llegamos de un pequeño viaje por el sur de Francia que duró 10 días. Además de visitar a unos amigos que viven en Bayonna, nuestro objetivo principal era una vieja pero muy bien conservada ciudad amurallada llamada Carcassonne.

Curiosamente, conocimos Carcassonne por un juego de mesa del mismo nombre que nos dieron como regalo de bodas y que nos tiene fascinados por su original estructura y porque es de esos juegos que invitan a la imaginación, con el que uno se puede hacer su película entre dragones, hadas y condes.

A pesar de las grandes expectativas que teníamos sobre “La Cité de Carcassone” (como la llaman los franceses para diferenciarla del resto de la ciudad), estas fueron ampliamente cumplidas y superadas. Yo, particularmente me sentía como en un cuento. Claro que además del magnífico escenario ayudó la representación que tiene lugar dentro de las murallas: un torneo entre caballeros invitados por el Vizconde de Carcassone, con duelo de espadas, con lanzas a caballo y villano incluido, además de una exhibición de halcones, un águila real y una lechuza.

Al salir de “La Cité” después de un día de encanto estuve pensando ¿Qué tendrá la edad media que nos gusta tanto?, ¿por qué nos atraen con tanta fuerza las historias caballerescas? Y sé lo que están pensando pero no creo que la culpa sea solo de los cuentos de Disney, la atracción por esta época va más allá de la Cenicienta y la Bella Durmiente. Creo que tiene que ver con que resulta bastante atractiva la idea de vivir como reyes, con todo ese increíble despliegue de seguridad constituido por más o menos unos mil o dos mil guardaespaldas a nuestro servicio.

Pero la verdad de la verdad es que pocas veces se nos ocurre pensar que si viviéramos en la edad media muy probablemente no seríamos uno de esos cuatro agraciados que nacieron reyes, seguramente, y por una cuestión clara de estadística, nos tocaría ser uno de esos miles de campesinos, herreros o alfareros porque de esos sí había a montones.

La edad media era una cuestión de familias, de tres o cuatro familias que se tenían bien repartido el pastel, pero por alguna extraña razón los fanáticos de esta época siempre tendemos a pensar que nosotros perteneceríamos a alguna de ellas y no nos damos cuenta de que ya tendríamos suerte si sobreviviéramos a esa niñez de perros con muy pocos cuidados, a las miles de epidemias e invasiones que eran el pan de cada día y aún si llegáramos a nobles caballeros, siempre cabe la posibilidad de que nos atraviesen con una lanza a la primera de cambios.

Pero después de pensar en todo esto…. si tengo que decir la verdad, yo seguiré soñando con ser la princesa del castillo perdido, aunque tenga que cambiar la televisión por laudes y los pantalones por cortinas-vestido ceñidas a la cintura. Eso sí, nomás hasta las doce de la noche como la Cenicienta.

Todos sabemos que una de las cosas más difíciles en este mundo capitalista de nuestros días es AHORRAR.

En realidad, ahorrar es difícil para algunas personas, pero para otras es prácticamente imposible. Yo claro, pertenezco a esta última categoría. La única vez que he logrado hacer un ahorro considerable era porque lo descontaban directamente de mi nómina y yo ya de plano jamás veía ese dinero.

Hace un tiempo empecé a leer un libro llamado “El Economista camuflado“, de un autor norteamericano (y los gringos saben bastante de estas cosas). El libro trata de explicar los fenómenos económicos a una micro-escala y engancha sus teorías con uno de mis temas favoritos: El café “Starbucks”.

Básicamente dice que el éxito de esta cadena se sustenta en dos puntos fundamentales:

1. La ubicación de las sucursales y

2. La posibilidad de “elegir” el precio de tu café, obviamente a la par que eliges el tamaño, los ingredientes y los topings extra, según lo “especial que te sientas ese día”.

La propuesta de Tim Harford, el autor del libro, se construye sobre la idea de que las personas en una sociedad pueden ser más o menos SENSIBLES A LOS PRECIOS de las cosas. ¿Y qué significa esto?. Pues que estamos dispuestos a gastar sin sentir dolor, incluso hasta gustosamente, determinada cantidad de dinero en ciertas cosas. Claro que este “umbral del dolor” del gasto es distinto en cada persona. A mi me queda muy claro que lo que yo puedo pagar por un buen café, y sobre todo por pasar un rato agradable en un lugar sin humo, con un sillón confortable y un periódico que puedo leer “gratuitamente” es bastante más de lo que muchos de ustedes pagarían.

Hay personas que vivimos sin tener idea de lo que cuestan las cosas, y créanme, no es una cuestión de tener mucho o poco dinero, es una forma de vida, como una especie de miopía que nos impide ver las etiquetas de los precios con suficiente claridad.

La cuestión es que teniendo un (y disculpen el término inventado) umbral tan bajo del dolor por gasto es difícil que una persona como yo pueda ahorrar algo. Menos mal que yo tengo una pareja que me equilibra bastante en ese sentido, porque alguien tiene que alimentar al cochinito ¿no?.

NOTA AL PIE: Cochinito (tr. coloquial del mx. alcancía) = hucha (Esp.) VER FOTO.

Como prácticamente todos los días me levanto con una historia recién salida de mi subconciente, decidí comenzar un registro de sueños con la esperanza de que, con el paso del tiempo, pueda encontrar en ellos algún sentido, profecía o clave secreta que se me escapa al contemplarlos por separado. Conozco pocas personas que sueñen tanto y tan a menudo como yo, mi hermano Juan es una de ellas.

Reflexionando sobre el asunto, pensé que dificilmente las personas que no recuerdan sus sueños (porque se supone que todos soñamos) pueden entender la intensidad con la que éstos se llegan a sentir en cuerpo y alma, y eso sin hablar de las pesadillas que te pueden dejar una sensasión de miedo y malestar durante todo el día. Por eso es que creo que los sueños pueden ser determinantes en la vida de las personas, en especial cuando son tan intensos, porque uno los va cargando por la vida también en la vigilia.

Antes se pensaba que los sueños eran profecías, luego vino Freud y dijo que por el contrario, eran claves de interpretación de la niñez, y yo no sé si serán pedacitos de futuro o de pasado o viajes a otras dimensiones, lo que sé es que tienen una magia que no puede compararse con nada más. El hecho de que tu mente imagine y piense cosas sin que tu lo puedas prevenir ni controlar, que de pronto sepas cosas que ni tu mismo sabes que sabías, que estés en lugares conocidos que se te vuelven desconocidos o que los sitios más familiares sean extraños; que un hombre pueda ser un hombre y una mujer al mismo tiempo, tener muchas voces y muchas caras; que puedas transportarte de un lugar a otro en cuestión de nano segundos, o incluso estar en dos lugares al mismo tiempo, todo esto puede ocurrir solo en los sueños y me parece realmente fascinante.

No voy a desvelar aquí los secretos más profundos de mi subconsciente, pero les diré que no hay cosa más desesperante que tener un chicle bola en la boca tan grande tan grande que no te deja hablar, que se te pega por todos los dientes y que nunca se termina por más que intentes sacarlo a pedazos de allí, bueno, se de algunos a los que se les caen los dientes, o que se van a trabjar desnudos, o sin zapatos, eso también es espantoso, y un poco gracioso jejeje. Menos mal que son sueños.

P.D. Mi novio dice, que si no cenara tanto no tendría tantas pesadillas, así que estoy intentando aclararle la diferencia entre una “quesadilla” y una “pesadilla” porque creo que no se entera muy bien.

P.D.2 El de la foto es un monstruoso monstruo de pesadilla. (Bueno, en realidad es el novio de mi hermana).

Acabo de renunciar a mi trabajo de mesera y recapitulando, tengo que confesar que después de todo lo que renegé, al final terminé tomándole cariño al lugar y a los compañeros.

Sobre todo, haciendo un análisis retrospectivo me doy cuenta de que aprendí mucho, pero más que aprender sobre vinos, platos y platillos, aprendí sobre las personas porque, no se si ustedes se han dado cuenta pero los restaurantes son como los consultorios psicoanalíticos, lugares donde la gente habla de sus cosas y se desinhibe, olvidando por un rato que puede haber algún mesero chismoso, o simplemente un mesero que pasa por allí y escucha sus conversaciones. En esto solo nos superan quizá los del gremio de la estética y la peluquería, pero la diferencia es que por mucho que se nos suelte la lengua mientras nos cortan el pelo, por lo general se habla allí de trivialidades y no hay, como en los restaurantes, confesiones entre amigos o pláticas de negocios.

Así me he podido enterar de toda clase de intimidades que no me importaban pero que encontré bastante ilustrativas de la flora y fauna que habita la región. Cosas, que no voy a ventilar aquí por más que se me antoje, noooo señores, porque uno tiene una ética profesional regida por el código de privacidad de meseros y no puede así como así decir lo que se dice en esas mesas llenas de señoras, señoritas, señoronas y señores.

Pero lo que si voy a hacer es un llamamiento general a la conciencia de los comensales: ¡señores!, cuando vayan a un restaurante, hagan el favor de NO PREGUNTAR AL MESERO(A): “Oiga, ¿Qué tal está el pescado de alta mar con caviar de beluga embarazada? ” porque creánme, a los meseros no nos alimentan con caviar, ni con entrecot, ni siquiera con fetuchini alfredo, ni con ninguna de esas exquisiteses que aparecen en la carta, así que no tenemos NI PU…TA IDEA de a qué saben… haaaa y una cosita más, cuando pregunten a un mesero “¿y… ésto está bueno?, no esperarán que les conteste que no ¿verdad?.

Y por último, solo recuerden que, una sonrisa vale más que mil palabras, pero una propina vale más que mil sonrisas.

Esta es Karen, mi compañera de trabajo acomodando platos antes del servicio

Con este post fotográfico empiezo el feliz año nuevo con una dedicatoria especial para mi querida amiga -casi hermana- Cinthiana la rana que dice que porqué no pongo más dibujitos y menos letras en el blog y la verdad es que tiene toda la razón, pero es que soy una rollera innata, y antes de que empiece a enrollarme otra vez aquí les dejo una fotiños de una exposición de esculturas de hielo a la que fuimos ayer.

LA PUERTA DE ALCALÁ Y EL OSO Y EL MADROÑO,
LOS ÍCONOS MADRILEÑOS EN HIELO

QUIEN FUERA BORREGUITO PARA ESTAR ABRIGADITO A 8o BAJO CERO

YO PA ESQUIMAL NO SIRVO, PERO LA VERDAD ES QUE ALLÍ ADENTRO ESTABA BIEN CALIENTITO

MOTIVOS NAVIDEÑOS: UNOS RENOS Y UN NACIMIENTO

Y POR ÚLTIMO… UN OSO MESERO

Y PICO A PICO CON UN PINGÜINO

Hace un año que vivo en Madrid y hace dos que pasé tres meses en esta misma casa de Getafe. Fue entonces cuando conocí al “loco Simansky”; entonces parecía una persona normal que simplemente hablaba el español con un poco de acento rumano. El hombre, un joven de unos treinta años, vino a pedirme muy amablemente que le hiciéramos el favor de guardarle su correspondencia pues al parecer aún tenía registradas sus cosas en ésta que había sido su casa. Cosa normal pensé yo, le suele pasar a cualquiera que se cambia de casa. Pero la cuestión es que dos años después de aquella visita, don Simansky sigue visitándonos asiduamente cada dos o tres semanas para recoger su correspondencia como si esto fuera una sucursal de correos.

De modo que cada vez fuimos menos amables y más cortantes con él pidiéndole que por favor cambiara sus datos donde los tuviera que cambiar y avisara a…. salubridad, refugiados del mundo, el círculo de lectura, el banco, su tia Gregoria Cerchenova, y a toda su larga lista de frecuentes emisarios que se había cambiado de casa. Pero nada, no entiende razones.

Nuestras teorías al respecto de esta situación son varias, pensamos que puede ser un fugitivo de la justicia o que quizás vive debajo de un puente, pero en este último caso no nos logramos explicar cómo está suscrito a tantas tonterías en las que hay que pagar.

Total que como ya no le quisimos dar sus cartitas la última vez que vino a pedirlas a media noche, nuestro amiguito optó por romper la chapa del buzón para así poder sacar sus cosas cuando le diera la gana. Como comprenderán tengo un encabronamiento mayúsculo, pero no tanto porque venga el hombre a darme la lata o porque allanara mi buzón, como por saber que ese individuo tiene más correspondencia que yo. Quizá tenga que empezar a suscribirme a círculos de cosas o hacerme amiga de un viejecito en otro continente porque ellos son ya los únicos que escriben (creo) de puño y letra y con timbres postales que se pegan con baba.

Toda esta historia me ha hecho pensar… ¡haaaaa que tiempos románticos aquellos en que uno tenía un novio en la guerra que le mandaba cartas!, ¡Qué tiempos en los que llegaban a los buzones algo más que estados de cuenta!, ¡Qué tiempos en los que uno tenía tiempo de escribir!, Ahora ya no podré morir tranquila sabiendo que no tengo epístolas para legar a la humanidad como cualquiera que se precie de ser gente importante y trascendente. Tendré que conformarme con este blogcito que algún día se habrán de comer los gusanos cibernéticos.

Aprender un idioma es aprender una estructura mental, dicen los lingüistas, y dicen bien. Cuando uno aprende otra lengua tiene que literalmente cambiar el chip, liberarse de todos los prejuicios idiomáticos, de toda la gramática que le enseñaron a uno en la escuela y empezar de cero, o como dicen algunos “pensar en inglés”, o en francés o en checo si es el caso. Pero mi caso, como el de la mayoría de la gente que conozco es el inglés y yo pienso en EL inglés continuamente pero lo de pensar EN inglés lo veo muy pero muy lejos.

Dicen que hay un momento clave de revelación y ese es cuando tienes tu primer sueño en inglés, lo cual quiere decir que tu mente ha logrado ese nivel de “iluminación” en el que es capaz de pensar autónomamente en ese idioma sin recurrir a la “traducción simultánea”. Lo que me lleva a otro punto delicado, que nada tiene que ver con el tema del que pretendía hablar hoy, pero que me interesa igualmente y que es el de la traducción y el doblaje.

La cuestión es que para los que no sabemos ni pensar, ni hablar, cuantimentos escribir en inglés hay dos opciones, o nos limitamos a consumir la producción literaria, cinematográfica y musical en español o buscamos versiones traducidas o subtituladas (en el caso del cine y tv). Yo por mi parte, como la mayoría de los mexicanos (creo), preferimos los subtítulos; aquí los españoles defienden mucho el doblaje, pero lo cierto es que, independientemente de las ideas que puedan expresarse mediante una lengua, cada una de ellas tiene su propia musicalidad, sus sonidos únicos y sus palabras “intraducibles” y eso es algo que a mi personalmente no deja de admirarme. Que viva la diversidad, bienvenidos a esta gran torre de babel.

A mi la política no me gusta, pero si hay algo que me disgusta más que la política son los políticos. Todo el que me conoce a una cierta profundidad sabe que yo en condiciones normales jamás escribiría nada acerca de los acontecimientos políticos, entre otras cosas porque soy bastante ignorante en esos temas. Pero lo que ha ocurrido en esta última cumbre Iberoamericana me ha llamado realmente la atención.

Estoy todavía con la boca abierta por el episodio ocurrido entre Mr. Hugito Chavez, el excelentísimo Rey Don Juan Carlos Primero de España y el señor Zapatero como le llaman aquí (generalmente sus detractores). Como dirían mis amigas mexicanas ¡¡¡OOOOOSEAAA CÓMO ??? ¿Cómo pueden ocurrir este tipo de cosas entre dos políticos?.

ACOTACÍÓN - Política: que en una de sus acepciones de la RAE es considerada como “cortesía y buen modo de portarse”. Ustedes dirán, como dicen la mayoría de los españoles a los que he escuchado pronunciarse sobre el tema, que cualquiera pierde los estribos frente a un individuo como Chavez que no hace más que ofender y no para de hablar ni para respirar, pero a mí me parece que si alguien es de oficio diplomático, si alguien representa los intereses de un pueblo, debe hacer todo lo posible y lo imposible por discutir con educación, templanza y respeto.

Porque si la política que predomina es “cállate- no cállate tú- devuélveme mis carritos y tu mi pelota- que me voy a mi casa y no te hablo más” estamos muy jodidos. Y esto me recuerda a otro caso muy sonado hace tiempo en México, porque hay que ver la paja en el ojo propio… aquello de “comes y te vas” que Don Vicente Fox le dijo una vez a otro Don llamado Fidel, pero esa ya es otra historia.

Un sabio desconocido (al menos para mí) dijo una vez, que aquél que sale de su país para vivir en otro se vuelve un extranjero para siempre y creo que es verdad. Sospecho que este sentimiento de no ser “ni de aquí ni de allá” como dice la India María nos acompaña a los exhiliados durante mucho tiempo, tal vez habrá que hacerse a la idea de que nos acompañará siempre.

Pero a lo que iba, no vaya a ser que me ponga melancólica… La verdad de las cosas es que la vida del inmigrante está llena de cosas interesantes, y parece ser una ley que un imigrante termine rodeado de inmigrantes porque ese sentimiento de pertenencia que te une a los no pertenecientes, a la gente que ha dejado también su tierra y sus familias, sus tacos, sus yucas, sus tostones o lo que sea es un sentimiento nuevo y muy interesante para mí.

Aunque la verdad de las verdades es que hay culturas más asimilables que otras. Para una mexicanita provinciana que ha visto muy poco mundo como yo, es dificil entender a los rumanos y los búlgaros con su lengua indescifrable, a los senegaleses con su atuendo blanco de los domingos (que me recuerda al mantel de la casa de mi abuela paterna) y a los chinos con sus turnos triples que parece que se clonan para atender la tienda de abarrotes donde todo cuesta “a un eulo”.

Ante estas incomprensiones me declaro poseedora de una conciencia en vías de desarrollo, pero me justifico un poco diciendo que en mi ciudad natal, donde solo tenemos por extranjeros a los gringos y quizás a los chilangos (con todo respeto) veíamos un negro (con todo respeto) cada cinco años, a algún alemán perdido (con todo respeto) que seguramente confundíamos con gringo (con todo respeto) …y poco más. De modo que, seguiré trabajando para aprender más cosas de este mundo y sus habitantes, es lo menos que puedo hacer en este nuevo oficio de extranjera ¿no creen?.

Este es un foto reportaje de nuestro fabuloso viaje por el Tequila Express

Para los no mexicanos y para los mexicanos desinformados, Tequila es un pueblito cerca de Guadalajara, de donde proviene la denominación de origen de cierta bebida embriagante que algunos de ustedes conocen muuuuuy bien.

Pues resulta que hay un trenecito que hace unos tour por allí por la Hacienda de Casa Herradura, en cuyo casco por cierto, aún vive la gente en sus casitas que circundan la casa mayor de la familia del hacendado.

Les contaré lo que aprendí en ese paseo por la tequilera aunque muchos, (más bien muchas) ya lo sabrán porque ven “Destilando Amor”, pero no hagan caso porque la cultura difundida en las telenovelas no siempre es fiable y menos ahora que los galanes están en plena decadencia.

El tour comienza en el trenecito con el mariachi toque y toque y los meseros sirve y sirve tequila…

El agave que se utiliza para hacer tequila se llama Agave Azul Tequilana Weber (el tal Weber era un científico de no se dónde que descubrió no se qué propiedad del agave) no me pregunten qué porque yo ya andaba medio borracha de agua pura cuando dijeron eso. Hay otras dos clases de agave pero con esas se hace Pulque o Mezcal.

Total que cosecha el agave desenterrándolo después de siete años de cultivarlo, a esas alturas los agricultores ya le deben tener más cariño que a sus chilpallates, digo yo.

La piña es en realidad la parte que no se ve cuando el agave está sembrado porque siempre permanece bajo tierra, esta es la parte que se utiliza y después de desplumarla toda (véase foto) la cuecen y la apachurran para sacarle el jugo, mismo que dejan fermentar, para destilarlo dos veces, porque según las discencias populares, confirmadas por el guía del tour, si tomas el tequila pasado por un solo proceso de destilación ques-que te quedas ciego ¡saaabe!

Luego lo ponen en los barriles estos a añejar pa’ que amarreeee y quede más güeno ¡ajá!

Pero la verdad es que como todo, la producción del tequila ya está bastante modernizada y de no ser porque te llevan a la fábrica vieja (eme allí en ella, abajo de estas letras) ya nomás puedes ver tubos por aquí y por allá, unas maquinotas que hacen ruido y tan tan.